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他抚摸钢琴。

    决定赴死的小少爷并不绝望，也并不痛苦，他了无生意，但其实又对人世有所眷念。他知道自己在做什么，并坦然接受这一切。

    这是最好的结果。

    他弯腰仔细擦掉琴凳上的灰尘，坐下，从怀里拿出一个保护得很好的相框，轻轻放到钢琴上，道：“母亲，我开始了。”

    空气安静，无人回应。

    他低头，掀开琴盖。

    残缺的手指加损坏的钢琴，刚弹出的几个音必然是难听的。他短暂停顿，之后紧了紧手指，抬头朝照片道：“母亲，对不起，最近疏于练习了。”

    依然无人回应。

    他怔了好一会，之后敛神，再次低头，认真地、甚至是带着一点偏执地，抬起手指，轻轻按下，从缓慢弹奏，再到慢慢连贯。

    还能弹。

    残缺的左手总是漏音，没关系，只要还能弹。

    还能弹。

    他闭上眼，全身心投入到了这场弹奏里。

    生涩、僵硬、干瘪……渐渐的，曲调充盈温暖起来。

    指下破损的钢琴似乎恢复崭新，母亲从相框里走出，微笑着坐到台下，空气中有花香浮动，这又是一个美好的春日。

    他还记得第一次接触钢琴时的新奇，他想着这是什么怪物，居然能发出这样特别的声音。

    他还记得他第一次完整弹奏出一首曲子时母亲的惊喜和骄傲。

    他给家里人开钢琴party，教大家跳舞，教大家唱歌。

    他的第一个学生是一个在战争中失去父母的乞丐，他在地上画出琴键，教那孩子弹奏，可笑地用喉咙模拟琴音。

    他还记得那孩子当时